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，你怎么如此模样？” 林清神色凝重，心中不安道：“云峰，出大事了！” 夜深了，江南的春雨悄无声息地落下来，像细针般刺入泥土，又似无数低语在屋檐下汇聚。 旅人仍立于桥头，柳叶早已化作湿润的碎屑从唇间滑落，可那不成调的小曲仿佛还悬在空气中，与雨滴共鸣，一颤一颤地渗进大地。 他没有撑伞，任雨水顺着斗篷边缘流淌，浸透衣角。 他的脸隐在阴影里，轮廓却熟悉得令人恍惚??眉骨高耸，鼻梁笔直，唇边一道旧疤微微泛白，那是少年时被琴弦割伤留下的印记。 他曾用这支笛子唤醒沉睡的声音，也曾以它封印过暴走的音律洪流。 如今笛子背在身后，斑驳如朽木，却依旧温热，仿佛内里尚有心跳。 远处学堂的灯火渐熄，孩子们唱...